Als ich die brummende Tür hinter mir schließe und plötzlich im Innenhof bin fühle ich mich, als würde ich gerade mitten in einem Crack House stehen. Die Wände bekritzelt mit irgendwelchen pseudoautonomen Sprüchen und Formen, an der Hauswand stehen haufenweise Fahrräder und Kinderwägen, die Briefkästen sind kreuz und quer bemalt. Mit einem Begriff: Prenzl’berg.

Im dreckigen Hinterhaus angekommen will ich diese Wohnungsbesichtigung eigentlich schon unter “Überall, aber bloß nicht hier!” abhaken, aber bevor ich mich umdrehe, öffnet mir eine junge Mutter mitsamt kleiner putzigen Rotzgöre die Tür. “Hi, komm doch rein.” Ich lächle verdutzt und leiste ihr natürlich höflichst und ohne Widerworte Gehorsam. Und ich bin wirklich erstaunt. Wow. Wieso gibt es in den hässlichsten und abgefucktesten Häusern immer die schönsten Wohnungen? Ein paar Studenten, Pärchen und Studentenpärchen sind auch schon da und bewegen sich gemächlich und alles genau inspizierend durch die große Altbauwohnung.

Das kleine Mädchen verteidigt manchmal kreischend, manchmal singend ihr Kinderzimmer. “Nehmt ja nicht meine Sachen mit!” rät sie böse guckend jedem Eindringling. Ob ich mich daran halte, weiß ich noch nicht, aber eins weiß ich: Ich will diese Wohnung haben. Das kann aber auch einfach daran liegen, dass ich voll müde bin und mich am liebsten gleich mitsamt der Mutter in das große Bett werfen wollte. Aber so etwas macht man ja nicht.

Ich bedanke mich für den kommentierten Rundgang und nehme gerne das Angebot an, sie am Dienstag noch einmal anzurufen. Als ich zurück auf den Innenhof laufe kommt er mir gar nicht mehr so böse vor. Im Gegenteil. Er hat an gewissem Charme gewonnen. Prenzl’berg also.